Tiempo

quiero vivir sin horas
una o dos dunas
o un par de vueltas
un engrane desfasado
o un apagón
la velocidad de la luz
un sol cansado
una luna terca
...

Y es porque callo

Porque estas tan cerca y no lo suficiente,
y tan lejos como levantar mi mano y tocarte
Para verte a través de mis párpados
y para no escucharte pensar...

Mi preciosa

"No te preocupes por lo que no he dicho ni por lo que nunca deseas escuchar"
Waltson seguía recitando esas líneas dentro de su cabeza. Y también la respuesta a ellas. Y las líneas que seguían en la conversación jamás hablada. Una y otra vez las repasaba y podía escuchar la voz ajena a su persona. Pero rara vez hablaba. Dentro de su cabeza se encontraba abstracto en su pensamiento sonoro, formulando supuestos cada segundo, opuestos pero muy similares a los anteriores. Eventualmente se encontraba con sus sentidos y salía de su trayecto mental para darse cuenta que conversar con otra persona había perdido todo sentido.

Nunca faltó a su reloj y lo que es peor a su clase. Celone estaba condenada a las manecillas y a los temas inevitables. Bastaba sólo una vez para jamás fueran tocados por la misma persona (aunque con relativa frecuencia surgía la rara excepción de alguien que rompía dicha regla.) Constantemente llegaban nuevas personas y era la única fuente del jardín. Aún así, se preguntaba ¿Por qué?

...

Encontré a mi David tirado en la calle, justo en medio de la luz de una lámpara. Era de noche. Sabía que él acostumbraba a caminar a estas horas paseandose entre casa y casa, calle y calle, colonia y colonia...; viendo cada detalle de las hojas que ahora se tornaban amarillas y negras, de los efectos que causaba las luces del alumbrado público (aquellas causantes de cierto sentimiento que nunca pudo describir con exactitud) en las calles, de la soledad que emanaba de los anuncios panorámicos vacios, reflexionando sobre las cosas más comunes y corrientes causando una fascinación por ser comunes y corrientes; mas nunca espere encontrarmelo en el suelo.
Caminar a esas horas era no peligroso. Él lo sabía. Las calles eran seguras y el barrio era tranquilo. Había andado a horas más altas y en lugares donde las calles estaban adornadas con siluetas de gis en los suelos. Mas ser él no lo era. No era del particular agrado de la gente de uñas bien cudiadas, trajes bien cortados y dicen actuar en nombre del "progreso." No lo eran su pluma ni su libreta ni sus palabras.
Tenía su chaqueta azul con dos rayas rojas en los brazos, una camisa no muy llamativa, su vieja mochila negra y unos tenis rotos, rotos y más rotos. Su cámara en mano, pluma y libreta en mano. Dormido intente pensar, pero inmediatamente supe que no estaba dormido. No había señal que alguna persona hubiera pasado por esa calle en algún tiempo y los árboles seguían meciendose tranquilamente.
Me le acerque y le pregunte que hacía en el suelo. Él respondió reflexivo y fatigado "estoy... decepcionado..." Toqué su cabello negro y volteo hacia donde estaba yo. Sus ojos cafes estaban ahora palidos y cerrados.
Como era él y no yo quien vagaba por las calles a estas horas, me despedí de el con un beso y lo deje tal y como me lo había encontrado. Acostado en un charco de sangre y con una bala en su pecho.

Y entonces jalé el gatillo...

Sirenas

Ella se sentía azul (después de lo que pasó, no la culpo.) Lo sabía y los demás lo escuchaban a travez de ese tono my particular de voz. Ojalá me sintiera un poco más cielo y menos mar pensaba ella. Tenía miedo de convertirse en sirena y ahogar a su pareja. LLegue por detrás y la tomé por un brazo. En ese entonces sentí su piel a menta grave y desafinada, lo compredí y creo que ella también. Como fuese, mañana nos volveríamos a ver.